Machina Speculatrix

Foi então que te vi inteiriçado
em facas.


Os teus olhos abriam dois
buracos na manhã.
E de aí um medo antigo de
tropeçar


na primitiva e inominável insolência
do teu abandono.

Eduardo Pitta

Caro Eduardo Pitta,

Chego sempre atrasado às festas. Às festas dos dias 1 de Janeiro de cada ano, mais do que atrasado: meio entorpecido. Não pela excitação do réveillon, que não tem sobre mim esse poder, mas meio entorpecido precisamente pela estranheza de não perceber bem onde está a magia do momento (Thomas Mann põe muito bem no pensamento de Hans Castorp a imagem de que o ponteiro dos segundos avança sem por qualquer modo distinguir quaisquer marcas especiais no mostrador) e de nunca ter dominado aquela técnica de combinar doze passas com doze badaladas. Em suma, o atraso às festas de 1 de Janeiro é um atraso gordo, sempre.
Neste caso, chego atrasado à festa dos cinco anos do Da Literatura, o blogue que agora é só para lavoura das tuas mãos e artes, um blogue colectivo de um conjunto de um só elemento (pouca matemática basta para saber que isto é correcto, independentemente de ser ou não politicamente correcto, coisa que não te importará muito), um blogue que não podemos facilmente guardar numa gaveta definida. Um blogue desintoxicante. O órgão pouco oficial de (terás de que desligar esta expressão do título do livro, porque não quero aqui misturar nenhuma hermenêutica) - dizia eu, o órgão pouco oficial de um exército de um homem só. (Não é o homem que é só; é o exército que é de um homem só.)
Chego atrasado à festa, mas não perco a festa. A festa continua. No Da Literatura. Agora, oficialmente, "o blogue de Eduardo Pitta".
Um abraço, também de parabéns, Caro Eduardo.