Machina Speculatrix

I kiss you a thousand times for your dearest letter and present, though I have not yet received it […] You simply cannot imagine how pleased I am with your choice. Why, Rodbertus is simple my favorite economist and I can read him a hundred times for sheer intellectual pleasure. […] My dear, how you delighted me with your letter. I have read it six times from beginning to end. So, you are really pleased with me. You write that perhaps I only know inside me that somewhere there is a man who belongs to me! Don’t you know that everything I do is always done with you in mind: when I write an article my first thought is – this will cause you pleasure – and when I have days when I doubt my own strength and cannot work, my only fear is what effect this will have on you, that it might disappoint you. When I have proof of success, like a letter from Kautsky, this is simply my homage to you. I give you my word, as I loved my mother, that I am personally quite indifferent to what Kautsky writes. I was only pleased with it because I wrote it with your eyes and felt how much pleasure it would give you.

[…] Only one thing nags my contentment: the outward arrangements of your life and of our relationship. I feel that I will soon have such an established position (morally) that we will be able to live together quite calmly, openly, as husband and wife. I am sure you understand this yourself. I am happy that the problem of your citizenship is at last coming to an end and that you are working energetically at your doctorate. I can fell from your recent letters that you are in a very good mood to work […]

Do you think that I do not fell your value, that whenever the call to arms is sounded you always stand by me with help and encourage me to work – forgetting all the rows and all my neglect!
[…] You have no idea with what joy and desire I wait for every letter from you because each one brings me so much strength and happiness and encourages me to live.

I was happiest of all with that part of your letter where you write that we are both young and can still arrange our personal life. Oh darling, how I long that you may fulfil your promise […] Our own little room, our own furniture, a library of our own, quite and regular work, walks together, an opera from time to time, a small – very small – circle of intimate friends who can sometimes be asked to dinner, every year a summer departure to the country for a month but definitely free from works! […] And perhaps even a little, a very little, baby? Will this never be permitted? Never? Darling, do you know what accosted me yesterday during a walk in the park – and without any exaggeration? A little child, three or four years old, in beautiful dress with blond hair; it stared at me and suddenly I felt an overpowering urge to kidnap the child and dash off home with him. Oh darling, will I never have my own baby?

And at home we will never argue again, will we? It must be quite and peaceful as it is with everyone else. Only you know what worries me, I feel already so old and am not in the least attractive. You will not have an attractive wife when you walk hand in hand with her through the park – we will keep well away from the Germans. […] Darling, if you will first settle the question of your citizenship, secondly your doctorate and thirdly live with me openly in our own room and work together with me, then we can want for nothing more! No couple on earth has so many facilities as you and I and if there is only some goodwill on our part we will be, must be, happy.



(sobre Rosa Luxemburgo, por exemplo aqui ou aqui)

Não sou realmente muito de espírito natalício e abomino em particular a industrialização das prendas a esmo. Vejo, contudo, que presentear é uma forma de reconhecer. "Estás aí, olá." Isso pode ser tão prazenteiro para quem dá como para quem recebe. Assimetricamente, não presentear não é, necessariamente, uma forma de não reconhecer. Em geral, há muitas pessoas que reconheço como parceiros de aventura e que não presenteio. Isso depende de inúmeros formalismos e informalismos, de convenções e de hábitos. Sem rugas por esse lado. Claro, pode sempre fazer-se com que não presentear seja uma forma de não reconhecer. Por exemplo, usando o presentear como forma de distinguir: "Isto é para ti. Para ti (outro), bom dia e cara alegre e passa adiante." Não sabiam que são também estas inúmeras possibilidades que fazem a riqueza humana do Natal?!

Ontem ao fim da tarde, numa das lojas FNAC desta cidade de Lisboa, um empregado do sector da livraria perorava com entusiasmo fatigante junto de um casal de clientes em frente da estante da filosofia, tentando vender o suposto alto coturno intelectual de certa figura, dizendo: "Se o Agostinho da Silva fosse vivo seria o Medina Carreira da filosofia".
Fugi dali apressadamente, hesitando entre gargalhar audivelmente ou chorar em silêncio. É que entendo dever guardar-se um certo respeito pelos mortos, quanto mais não seja por eles provavelmente não terem como se defender.

«Uma outra vez, durante o jantar, os raios de um esplêndido pôr-de-Sol caem sobre a mesa dos “russos distintos”. Haviam corrido as cortinas das portas da varanda e das janelas, mas sobrou algures uma fresta, através da qual um clarão vermelho, frio, mas deslumbrante, abre caminho e fere justamente a cabeça da srª Chauchat, de maneira que, na conversa com o compatriota de peito sumido, à sua direita, ela tem de resguardar os olhos com a mão. É um incómodo, mas pouco grave; ninguém se preocupa, a própria interessada nem sequer parece reparar na pequena contrariedade. Mas Hans Castorp descobre-a através de toda a sala. Observa-a durante alguns instantes. Examina a situação, acompanha o caminho do raio e fixa o ponto de onde incide. É da janela ogival, lá atrás, à direita, no canto entre uma das portas da varanda e a mesa dos “russos ordinários”, muito distante do lugar da Mme. Chauchat e quase tão afastado do de Hans Castorp. Toma uma decisão. Sem proferir qualquer palavra, levanta-se, com o guardanapo na mão, passa, diagonalmente, por entre as mesas, atravessa a sala, une cuidadosamente as cortinas cremes, certifica-se, com um olhar por cima do ombro, de que o clarão do poente já não pode entrar e de que Mme. Chauchat está livre, e, esforçando-se por parecer indiferente, volta à sua mesa. Um jovem atencioso que faz o necessário, já que mais ninguém se lembra de fazê-lo. Muito poucos notaram a sua intervenção; mas a srª Chauchat sentiu-se imediatamente aliviada e virou-se; conservou essa posição até que Hans Castorp alcançasse o seu lugar e, de novo sentando-se, olhasse para ela; depois do que lhe agradeceu, com um sorriso cheio de uma amigável surpresa, isto é, avançando um pouco a cabeça, sem propriamente a inclinar. Ele retribuiu com uma ligeira mesura. O seu coração quedou-se imóvel, parecendo ter cessado de pulsar. Somente mais tarde, quando tudo terminara, se pôs a martelar, e só então Hans Castorp percebeu que Joachim tinha os olhos discretamente cravados no prato, ao mesmo tempo que observou que a srª. Stohr dava uma cotovelada ao Dr. Blumenkohl e que o seu risinho afogado procurava olhares cúmplices em toda parte...
Relatamos factos quotidianos, mas o quotidiano torna-se estranho quando se desenvolve em terreno estranho.»

Thomas Mann, A Montanha Mágica