Machina Speculatrix

O encontro de Deckard com Rachael (Blade Runner, por ocasião do "final cut").

L'ouragane, L'orage, esculturas de Germaine Richier,

expostas no exterior do topo do Centro Pompidou. Paris, Fevereiro de 2007.

Foto de Porfírio Silva.

(Para estimar as complicações do Tratado, clicar na imagem e dar-lhe um pouco de tempo.)

Em “Crimes of the Future” (1970), a “doença de Rouge”, provocada pelos cosméticos, fez desaparecer todas as mulheres. Enquanto Adrian Tripod nos leva a percorrer uma série de instituições (com nomes como Instituto de Doenças Neo-Venéreas, Casa da Pele, Import/Export Metafísico) à procura de solução para o problema, essa ausência de mulheres vai fazendo emergir o lado andrógino dos homens e vai deixando emergir novas formas de relacionamento.

Em “Shivers” (1975), um médico conduz uma bizarra investigação que o leva a implantar parasitas dentro do corpo das pessoas para substituir órgãos vitais doentes. Vemos os enormes parasitas a espalharem-se por todo condomínio fechado de luxo Starliner, seja por via de ataques violentos, seja limitando-se a introduzir-se nos corpos das pessoas por algum dos respectivos orifícios. O facto de provocarem uma explosão de desejo sexual nos seus portadores multiplica as possibilidades desses parasitas encontrarem novos portadores. É a orgia no prédio. E, no final, vemos que todos juntos saem de carro à conquista da cidade, como no início de uma expedição de zombies.

Em “A Ninhada” (1979), a senhora Nola Carveth, em processo de divórcio/separação de Frank Carveth, está internada na clínica de um psiquiatra “inovador” e aí a sua raiva cria uma ninhada de pequenos monstros, umas criaturas deformadas que matam tudo o que ela odeia. A sua raiva comanda as crias que ela foi parindo, de forma não humana, mas que saem do seu corpo. O batalhão de pequenos assassinos, que habitam o anexo da sua cabana de madeira, corporiza a raiva e torna físicas as suas consequências.

(É favor clicar nesta foto...)

Em “Scanners” (1981), há uma espécie de “sondas” humanas, capazes de dominar telepaticamente outros humanos, que se dividem em duas organizações: uma deve ser “boa”, a outra deve ser “má”, mas torna-se por vezes difícil saber qual é o quê. Cada uma das organizações procura suplantar a outra por diversos meios, uma está até a procurar expandir-se “alimentando” os bebés de “sondadoras” grávidas. Na luta entre o bem e o mal (não se sabendo qual é o quê) revela-se que os dois grandes sondadores/telepatas, os dois mais poderosos, os que foram “alimentados” pelo medicamento durante mais tempo, são irmãos de sangue. Lutam – por telepatia – até que um é destruído e o outro sobrevive. O que sobrevive, pretendendo ser o “bom”, faz permanecer a dúvida que nunca se desfez durante todo o filme: onde está o “bom” e o “mau”? Quem decide tão magna questão, afinal – não apenas no filme, mas no mundo?

Em “Videodrome” (1983), o corpo embrenha-se numa luta desesperada com o banal televisor doméstico. É que as imagens, que todos sabemos poderem influenciar os comportamentos das massas – mas esse é um mecanismo cultural – tornam-se aqui causa directa, fisiológica, de comportamento individual. Pode inserir-se uma cassete vídeo numa ranhura na barriga daqueles humanos e obter assim um efeito de programação do respectivo comportamento. Porquê ficar espantado com isto? Será menos mau ser pressionado através de controlo mental do que ser pressionado por uma cassete nas entranhas? A diferença que isso faz é só o nojo pelo sangue? Mas, nojo por nojo, as emissões televisivas que escondem o mecanismo já são “televisão de sarjeta”, de qualquer modo.

Em “A Mosca” (1986), um corpo humano e um corpo não humano entram em confluência, fruto de uma experiência científica que tem lugar fora dos padrões de prudência que seriam desejáveis. E a mente não fica indiferente à sua base material. Se tivéssemos rodas em vez de pernas teríamos a mesma mente que nos caracteriza na forma actual?

Em “Irmãos Inseparáveis” (1988), os irmãos Beverly e Elliot Mantle, gémeos fisicamente idênticos, mas contudo um exibicionista e outro tímido e recatado, são médicos. Ginecologistas, mais precisamente. Nas relações amorosas exploram a identidade física, partilhando as parceiras à má-fila. Mas um dia isso complica-se, quando Claire se torna um interesse sério para Berverly e este quer a autonomia necessária para prosseguir a relação amorosa. Aí, quando a identidade e a diferença deixam de ser aliadas e se tornam inimigas, quando o que é semelhante na carne repugna à autonomia na mente, quando ser ginecologista não ajuda a lidar com o amor, já não sabemos se não poderemos nós mesmos um dia convencer-nos de que, em vez de sermos unos, somos um par de gémeos desavindos dentro da mesma pele. E, sendo ginecologistas, poderíamos dedicar-nos a inventar instrumentos científicos particularmente engenhosos, e estranhos, para as nossas deambulações...

Em “O Festim Nu” (1991) não há grande novidade: todos sabemos que as drogas fornecem ao corpo certas instruções que se desviam um pouco da relação habitual entre organismo e ambiente. Que as drogas sejam pesticidas, que as máquinas de escrever tenham hábitos estranhos, que certas partes do corpo próprio possam ser dispensadas em certas circunstâncias, que haja ideias a mais no ar ao mesmo tempo para que as possamos acompanhar com um mínimo de apercebimento, isso é pouco mais do que as inúmeras maneiras que nos fornecem as farmácias, ou mesmo os supermercados, para alucinarmos em sonhos suburbanos.

Em “M. Butterfly” (1993) é-nos dado a ver que aquilo que o corpo mostra, ou que o corpo oculta, não é tudo o que há a mostrar ou a ocultar em nós: aquele “M.” do título é ambíguo entre Mr. e Mrs. e isso, que no filme se passa com grande poesia e elevação, é toda uma odisseia para muitos concidadãos e concidadãs que por aí andam.

Em “Crash” (1996) há carros, carros velozes, amantes de carros velozes, acidentes e as próteses que se lhes seguem, corpos, sexo, malucos por sexo em carros velozes, … ou deveria antes dizer “malucos por sexo com carros velozes”? Sem qualquer ponta de pornografia, temos aí uma assumpção mais coerente da loucura automóvel que sofremos nas nossas cidades. Porque não hão-de carros e próteses para a carne viver no mesmo plano? É tudo uma questão de coerência, ou apenas de não desesperar – porque o futuro chega sempre, mais cedo ou mais tarde. Aliás, em Cronenberg, o tempo é sempre outro que não o presente. Talvez não necessariamente o futuro. Talvez a questão não seja “o futuro possível”. Talvez a questão seja simplesmente a de “outros tempos presentes possíveis”. Ou mesmo “outros tempos passados possíveis”.

Em “eXistenZ” (1999) já não se brinca com mecanicismos ingénuos: o que é maquínico e o que é propriamente biológico estão já na mesma família. E, uma vez que a passagem se pode dar pelo jogo, e porque o jogo por via da máquina se nos vai apresentando como inocente, até quase meio infantil, essa fronteira entra-nos pela casa dentro. Nós somos parte da consola de jogo. E quando nos apercebemos já a fronteira entre a máquina e o orgânico passa por dentro de nós e nos remexe na carne. E no espírito, porque a percepção sensível do virtual pode ser exactamente indistinguível da percepção sensível do real. O que, no limite, impede a própria possibilidade de fazermos a distinção entre o real e o virtual.

Em “Spider” (2002) mostra-se um certo número de consequências possíveis de um facto relativamente simples: se a nossa unidade de processamento central nos fornecer, intermitentemente, leituras diversas do mundo, o mundo torna-se para nós verdadeiramente numa intermitência entre vários mundos. E não há objectividade que resista a isso: nem o espectador escapa à dúvida acerca de qual das histórias possíveis esteve a ver. É que, quando a nossa vida se parte em várias peças, e em cada peça os actores fazem coisas diferentes, corremos o risco de nos tornarmos nós mesmos intermitentes, um corpo desligado das identidades narrativas plurais que lhe foram acontecendo.

Já a propósito do anterior filme de Cronenberg, “Uma história de violência” (2005), se pretendia o que agora alguns repetem: que era o fim do ”sujo Cronenberg” e o princípio de outra coisa. Mas o que aí se conta é a história de uma metamorfose reversiva, um re-des-fazer a transformação, o caminho da mutação inversa no desempenho do papel social que parecia classificar um homem como normal, como habitante do habitual. Só que, tal como em “Spider”, já não precisamos que a mutação seja no corpo: ela é igualmente brutal como mutação da mente. O homem velho, que dera lugar ao homem novo, regressa como homem novíssimo de velho – e leva na turbulência a rotina familiar e do lugarejo. Um incidente desfez o sono da larva e despertou, não a borboleta, mas o dragão. E não é impunemente que se vive com um dragão em casa, mesmo que ele pareça morar no corpo padrão de um pai de família. Isto é, lá por Cronenberg não sentir a necessidade de, neste filme, colocar o corpo no centro do processo de mutação, não devemos deixar-nos iludir por isso.

Até porque o lugar do corpo no desenvolvimento da metamorfose regressa, mais uma vez, em “Promessas Perigosas” (2007). Mas disso já falámos em apontamento anterior.

Berlim, Dezembro de 2006, montra de Natal na Friedrichstrasse.

Dois planos permanentes da metafísica dos filmes de Cronenberg são: o corpo como lugar do espírito e de todas as suas (e nossas) vicissitudes; a metamorfose, ou melhor, as múltiplas metamorfoses que conformam tudo o que percebemos (ou deixamos por perceber). Ora, a meu ver, esses dois temas continuam a fazer a trama mais profunda (também) deste filme.

Quanto ao corpo, está tudo às claras. A personagem nuclear de toda a história tem gravado no seu corpo, em tatuagens, o que é supostamente toda a história verdadeira da sua vida.


É o corpo tatuado que o grupo dirigente daquela instituição mafiosa analisa quando se trata de avaliar as credenciais daquele candidato a entrar para a organização.


E quando a decisão positiva é tomada, essa decisão vai inscrever-se no corpo do homem. São as estrelas tatuadas que acrescentam credenciais naquele corpo. O corpo é, assim, marcado institucionalmente. É preciso que o corpo tenha escrita uma certa história para que o homem que existe com esse corpo possa aceder a uma determinada instituição. O acesso institucional, passar a ser membro daquela organização, passa por um novo acto de escrita no corpo.



Há aqui um aspecto que é essencial sublinhar. Importa ver que essa "escrita institucional no corpo" tem um peso próprio, que aquelas tatuagens não são meros adereços, não são apenas um derivado da pertença institucional. O candidato foi proposto para, sendo aceite e passando a ser portador daquelas tatuagens, ser assassinado por quem procurava essas marcas. Havia, portanto, no acto do homem que propôs aquele candidato, uma fraude institucional: propunha a admissão daquele homem, não por o achar recomendável para essa pertença, mas apenas para ele ostentar os sinais físicos correspondentes e, assim, ficar marcado para morrer. Ora, acontece que, mesmo falhando essa conspiração, as consequências institucionais das tatuagens permanecem: agora que aquele corpo tem as tatuagens adequadas, mesmo tendo chegado a esse estado por caminhos ínvios, a pertença institucional que lhes está associada permanece. E isso virá, num futuro para além do fim do filme, a custar caro ao promotor da fraude institucional, que terá de suportar no seio da sua organização um corpo que ele quis que ficasse marcado para essa pertença, mas apenas para que isso o conduzisse à morte. Não tendo essa morte ocorrido, no entanto, a pertença permanece. O que se marca no corpo permanece.



E assim, digo eu, o tema do corpo, que sempre está no centro dos filmes de Cronenberg, volta a estar no cerne de Eastern Promises. Falta justificar porque entendo que o tema da metamorfose também é central, mais uma vez, neste filme.

Tal como a borboleta irá mais tarde emergir do casulo, depois da sua transformação tão peculiar, também, num futuro que não cabe no tempo do filme mas fica anunciado explicitamente, vai emergir daquele homem (o recém-admitido, o recém-tatuado) um ser totalmente surpreendente para aquela organização.

Aquele homem esconde já uma realidade outra para aquela instituição: aquela instituição vai ser o casulo de um ser que nada se parece, no presente, com o que se mostrará ser depois de consumada a metamorfose. O que aquele homem é, já hoje em estado larvar, anuncia-se como um grande acontecimento para aquela organização, acontecimento que tomará lugar na história daquele grupo humano depois da metamorfose. O bandido-larva vai chegar a chefe da organização criminosa para realizar uma metamorfose que só ao fim de uma longa maturação o mostrará como borboleta-polícia.

(Aproveitando a onda, um destes dias voltaremos aqui ao cinema de Cronenberg.)

Com este postal termina esta série onde apresentámos experiências realizadas por Castro Caldas (2001) no âmbito do que vimos chamando um teste (com ferramentas de Inteligência Artificial) à “hipótese da ordem social espontânea”.



A questão do poder em agentes artificiais (e talvez também nos naturais)

As segunda e terceira ordens de problemas da solução hobbesiana, tal como identificadas por Castro Caldas (cf. postal anterior desta série), remetem quase directamente para a questão do poder e da sua relação com interesses individuais diferenciados. Uma outra das suas experiências de SMA dirige-se precisamente para esse domínio. Tratemos de descrever os seus elementos essenciais, a partir de um dispositivo básico semelhante ao que encontrámos antes para o problema da cooperação.

Temos de novo um grupo de agentes. Cada agente faz uma contribuição monetária, a qual deve respeitar um mínimo estabelecido. O metagente inspecciona em cada ronda uma certa percentagem dos agentes para verificar o cumprimento desse mínimo e, no caso de detectar incumprimento, impõe uma sanção (uma “multa”) tanto mais pesada quanto maior for o desvio face ao mínimo regular.
A novidade é que cada agente tem uma dimensão (que pode ser interpretada, por exemplo, como o valor da sua participação no financiamento da experiência). A dimensão do agente determina quantos votos tem esse agente em decisões no seio do grupo.

Postais anteriores nesta série: um , dois , três , quatro .